Ушло куда-то Вдохновенье,
Оставив на столе цветы,
Забрав поэзии мгновенья,
А с нею лучшие мечты.
Поэт уж больше вирш не пишет,
На клавишах он не стучит.
Он ритма, рифм стихов не слышит
И только прозой говорит:
«Вернись, о Дева, будь послушна
Любви и прихотям моим!
Не будь ко мне так равнодушна,
Ты не ходи творить к другим».
Но Дева гордо отвечала,
Поэту помахав рукой:
«Поэт, прощай, мне счастья мало
С тобой, и ждет меня другой».
Поэт вздохнул на то устало,
Достал отчета чистый лист...
И стал творить он, как бывало,
Теперь уж только как статист.