Поэзия солнца в движениях белок.
Мне очи Господни открыли глаза.
Я думал, глубок, а вышло, что мелок.
Я грезил, что "против", а вышло, что "за".
Он вышел в окно, и мне б выйти следом,
Но я его предал, оставшись в живых.
И правда все чаще становится бредом,
А может, и вовсе уделом немых.
Симфония неба в ладошках у веток -
И тихие струны, и нежная медь.
Я думал, свобода - отсутствие клеток.
А вышло, что прутья ломает лишь смерть.