Мозги кипят (какая проза!) от невозможности уйти.
Святая боль или угроза неразрешимости пути?
Блаженной смуты суесловье - великий дар кромешной тьмы.
Ты снова назовёшь Любовью капризы тающей зимы.
Февральские чернила. Плакать? Навзрыд о солнечной тоске?
Разводы на воде, и слякоть, и жизнь висит на волоске.
Чтоб так томиться по герою... Заслугами известен, что ль?
Забавы-игрища. А Троя? - Спустя века - святая боль.
И голова моя, от тела отсекновенной быв, - жила:
кивала, думала, хотела не помнить ни добра, ни зла.
Катилась, и следы кровавы тернистый устилали путь
к пророчествам Акутагавы - в рассеянную в мире суть.
И плавится от напряженья коробки черепной остов.
Земные силы притяженья - для обывательских голов,
а для помешанных и буйных - глобальной тяги вечный зов.
И слов - ну, просто прорва, уйма. Не кипятись. И - будь здоров!