Не по годам смышлёная девчонка.
Не по уму расклады нынче. Ты
привязываешь утлую лодчонку
к коряге старой и - в игольчатый
ступаешь нежный мох, стремясь в чащобу,
чтоб заблудиться, спрятаться, пропасть.
И тайна леса тёмного - утробой,
скрывающей твою земную страсть.
Прильнув к ольхе, нечаянно услышишь
биенье сердца - тягостный напор
кровавой сутолоки. Взглядом чуть повыше -
листвы сочувствующий разговор.
И под зелёный шелест - дальше, дальше,
почти бегом, цепляясь о кусты.
Забыть. Не помнить. И - довольно фальши!
Пусть ошибаются иные, но не ты...