Уединенье – воздух для поэта,
Как для алхимика мечта,
В его тиши заговорят предметы,
Забыв, как растворяет суета
Их голос в общем, свальном гаме
И убивает в нас мыслительный родник,
Так что от звезд мы отвернемся сами,
Ища тот путь, в котором кто обвык…
Обыденности призрак не страшит,
Блистательной судьбы не ждем от провиденья,
Лишь жажда мучит и любовь томит,
И ритм стиха диктует нам решенья.
Где край, в котором ждут изгнанья
Никчемные дела и тщетные труды,
Где пропитание растет на ниве знанья,
И где вкусим от творчества плоды?
Не жизнь добыча нашего сознанья,
Не быт, утоптанный под comme il faut, -
Те шорохи, что в сдвигах мирозданья
Уловит ухо и в стихе остро
Предаст бумаге, звуки, одевая в слово,
И форму проверяя как на вес;
Ведь в страсти этой нет греха большого,
Чтобы закрыть от нас врата небес,
Тем более, что видеть начинаем
И слышать сердцем и душой,
Когда от страстей прозреваем
И сердце дышит чистотой, -
Тогда мы знаем цену слову
И сладость звуков узнаем,
И формы видим облик новый
И цвета истинный объем,
Тогда мы любим больше счастья
Уединенье тишины
И терпим внешность как ненастье,
И любим творчество как сны…