Сердце твоё катилось кровавым маленьким мячиком
да по блюдечку, да прочь со двора в поля.
Сердце твоё перестало быть просто датчиком,
измеряющим боль и прочие вуаля.
Ты за ним побежала сама по росной траве босая,
бежала, не плакала, думала – твою мать…
Знала ты – кто-то сердце твоё поймает, станет кровь
по капельке выжимать.
Мимо речной заставы, мимо ж/д вокзалов, мимо,
прочь за меридиан.
И, бабушка надвое не сказала, ведь знала точно –
это к нему в карман.
Он остается за криком болотной выпи,
за мегаполисным ревом и суетой шоссе,
он не в себе - слишком много выпил, двоится разметка
на дальней посадочной полосе.
Что ему сердце твоё – в поделки, так что не по следам
Антуана Экзюпери.
Ну и попала ты в переделку, слушай, как сложно всё,
посмотри..
Так что сердце лови, макай в молочные реки,
остужай о кисельные берега,
по которым отныне - только вряд ли навеки –
не ступала бы больше его нога.
Сердце держи, как Данко держал, озябнешь –
будет вечный костёр тебе и маяк.
Только вот сколько бы крови он у тебя не взял бы –
тебе без него никак.