Плывут по небу облака,
Причудливо меняя очертанья.
Их форма так различна, так легка,
Что кажется они людей мечтанья!
Вон облако, что формаю своей,
Своею белизной и чистым блеском,
Мечтою может быть лишь тех людей,
Кому в реальном имре слишком тесно.
И ветром по небу несет
Мечты о сказках, о любви, о чуде,
А если горе, - ветер принесет
На небо столько туч, что щёлочки не будет.
Бывают облака, чья форма так воздушна,
Что буд-то видишь тех людей,
Чьи помыслы так простодушны,
Как ветерок на них не вкй.
Бывают хитрыми мечты,
Такие облака туманом,
Плывут у самой у земли,
Они наполнены обманом.
Я не хочу совсем сказать,
Что, если небо чисто, ясно,
Что всем вдруг не о чем мечтать!
Нет, это просто день прекрасный!
Пусть облака, снегов белей,
Лишь в синем небе проплывают.
Они - мечтания детей,
Те о хорошем лишь мечтают!