Жизнь хрипит на бегу,
будто загнанный скачкой рысак,
и пудовые шоры уже не срывает устало,
жизнь моя - на ладони небес -
лишь потертый пятак,
где под решкой застыл
околевший двойник Буцефала.
Сколько им я играла в орлянку,
но в тысячный раз
на ребро пятачок опускался,
ответа не зная,
я бежала всегда,
но мне кажется только сейчас,
припускаю в галоп,
от себя в никуда убегая.