басня
Тряслась Гармонь, хрипя от спора, -
Я – лучше Голосу опора,
Чем Форте-пьянный дуралей!
Я петь могу и средь полей…
Кларнет, блестя глазами клавиш,
Ехидно молвил: - Ты лукавишь…
Причём здесь поле или луг?!
Хоть Форте – пьян, но всё же друг…
Тромбон вмешался: - Что тут спорить?!
Раз – пьян, то нужно опозорить!
И хором – Форте! – всем трубить,
Чтоб неповадно было пить…
Пи-пи, пи-пить? – съязвила Скрипка, -
Петь с Форте – Голосу – ошибка!
Со мной бы… Нежно я люблю…
А Форте – пьян… Фи-фи! Терплю…
Зашёлся дробью Барабан: -
К услугам Вашим я, мадам!
Со мною Вы не пропадёте, -
В моей оправе – та-ак споёте…
- А я?! – надула щёки Домра, -
Со мною Форте – зол, как кобра!
Я тоже – дама, хоть куда...
В дуэте с кем я, господа?!
Тут начался та-акой разбор…
Но появился Дирижёр,
И Голос дивный зазвучал
Под строй оркестра с фотрепьян…
Спрошу вас, други, - Что плетёте,
Коль вместе сладостно поёте?!
Ещё добавлю: – Пуст трезвон,
Когда возьмёт неверный тон…
10.06.09