Не понять не поэтам поэта,
Особливо, когда поэт - женщина.
Скажут нам:" Ну зачем вам всё это,
Когда ровная жизнь, и без трещины?"
Когда вроде, всё гладко, без суеты.
Всё сложилось, как было начертано:
Муж, уют, ты стоишь у плиты,
Все довольны, всё плавно, размеренно.
Но об этом ли грезилось в дни
Бесшабашной, отвязанной юности?
В голове только рифмы одни
О любви с малой толикой глупости.
Кто сказал, что умён златоуст?
Дар поэта - родня шизофренику.
Исписался, груз сбросил и пуст.
И айда готовить вареники.
10-06-2009 15:14