И что с того,
Что в этом мире,
Вся жизнь - изысканный мираж,
Суфлёрской будки антураж,
Лишь табуретка да сценарий старый...
И, в заштрихованном театре,
Прозрачном кажется насквозь,
Покрылась пылью чья-то злость
И небогатое убранство...
Что в этом пристальном пейзаже
Мы,
Мимолётная деталь,
весьма случайная, и даже –
подробность лишняя.
Как жаль...