Стоит и бронзово молчит
В сторонке от Тверской
И посейчас живой пиит,
Нашедший свой покой.
Недалеко, через квартал,
Подняв горящий взгляд,
Другой поэт по праву встал -
Уста его молчат.
Но я молчаньем этих двух
Нимало не смущён.
Не слышит их лишь тот, кто глух,
И то услышит он.
Один поэт, потупив ниц
Свой взгляд на пьедестал,
Сказал:"Не пересёк границ,
Но я всю жизнь мечтал.
И кто поведает, как жизнь
Сложилась бы моя,
Когда б, как Тютчев, я служил
В совсем иных краях."
Другой поэт, как Командор,
Протягивает пять
И говорит:"Давай на спор,
Не можешь ты понять,
Живя в безумном далеке
От нашенских времён,
Как слово давит в кадыке,
Но не выходит вон."
Их бронза в зелени - стара.
Молчат - и мы молчим.
Зачем Отчизна не добра
К родным сынам своим?