Стояла середина августа,
Пора от лени пробуждения,
А лес еще вздыхал под тягостью
Жары, безделья и сомнения.
Но знал, что скоро леность кончится,
Наступит по счетам расплата,
Как ежегодное пророчество,
Как символ желто красной даты.
И лес швырял вниз ассигнации
С деревьев бархатными листьями.
А листья, закружившись танцами,
Шуршали плачущими лицами.
Кидались в ноги, травы путали,
Ломались, будто от экстаза,
В прощальной молодецкой удали,
В преддверье яблочного Спаса.
А сердце тикало под кожею,
Продляя жизнь мою никчемную,
На тысячи других похожую:
Непримечательную, скромную.
Неужто мы уйдем без бремени,
Внезапно смертью подытожены.
В коротком промежутке времени
Успев себя спросить: а кто же мы?
Обычные простые смертные,
Беспомощные, невеликие.
В последний путь давно одетые,
С пустыми, траурными лицами.
Быть может, нет, в нас что то теплится,
Незримое, но все ж большое.
И каждому немного верится,
Что наделен и он душою.
Вот так и я, рожденный в августе,
Надеждами согрет сегодня,
Между шестым и девятнадцатым
Явившийся на свет Господний.
29.06.09.