Смерть времени.
Во мне ужасающий вой –
это плач убитого времени.
Я трясу больной головой,
забитой странными бреднями.
Минуты, секунды – вам смерть!
Бездействие - топор палача.
Безразличие – грубая плеть.
«Вам смерть!» - шепчу хохоча.
«Нечего мне вас жалеть».
Ошибка – винтовка моя.
Остается в такт ей пропеть
в ожидании сопли жуя.
Но риск - охотничий нож,
тоже погибель времени,
рождает в воздухе дрожь
рывок и буду уверенным,
что кончина была не напрасна,
результаты узнаю потом.
Смерть времени будет прекрасна!
Я его убиваю с умом.
07.04.2008 год