Меняюсь,
этого стесняюсь.
В который раз понять пытаюсь:
Найдется ль для меня глоток
Воды небесной,
Жизни честной,
Иль снова буду неуместной
И пулю получу в висок
Из пистолета?
Нет ответа...
И пистолета тоже нету,
А есть два кухонных ножа,
Тупых к тому же.
Значит нужно
Бросать эмоции наружу
И жить, от радости дрожа.