Ты бы хотел уйти красиво из этого мира.
(Такие мысли тебя посещали не один и не два раза)
Собрав родных и близких у изголовья ложа в своей квартире
И поочередно вкачивая каждому какие-то умные фразы..
Хотел бы видеть в их лицах печаль и нежность,
Хотел бы слез,по любому,и слов красивых.
Ну а потом закрыть глаза несколько даже небрежно
И спокойно,тихо уйти в Страну Приливов.
Но Смерть не из тех,кто при встрече снимает шляпу,
Ей вообще по боку,что ты там себе напридумывал.
Она внезапна,как хук,выбивающий капу
И вот ты на полу,а в глазах все оттенки бурого.
Смерть придет в любом образе,что бы тебя убаюкать..
Пьяным водителем,камнем разбитой кладки,
Полуоткрытым в ночи канализационным люком,
Сорваным проводом,льдом и забором шатким.
И вот ты лежишь на асфальте,в траве или в снегу жестком,
Удивляешься пузырям красным из своего носа,
Слушаешь как стеклянные бутылки бьются в левом легком,
Осколками впиваясь в душу,от ужаса льющую слезы.
А вокруг зеваки стоят,наблюдают,как человек умирает.
И ты не хочешь,что бы они смотрели- ползешь,извиваешься.
Перед лицом чьи-то ноги,кто-то громко чихает..
А ты почти уже в бездне,только ногтями за край цепляешься.
А над тобою небо- черное ли,голубое,синее..
Ты только сейчас понимаешь,какая красота всегда была рядом..
И пытаешься что то сказать- делаешь усилие,
Хотя в голове мелькает,что это на фиг никому не надо..
.
Жить хочешь.
Кричишь,что есть мочи-
Демонам ночи,
Зевакам и прочим-
Кричишь 'ПРОЧЬ!' им..
.
А осколки собственных костей терзают тело.
И если у тебя что-то когда-то и болело,
Ты только теперь понимаешь,что такое НАСТОЯЩАЯ боль.
Всё..
.
.
.
.
Пульс ноль...