Могла бы писать стихи про течение жизни. Могла бы писать про то, как волшебно лето.
Еще вариант один - про отсутствие мыслей. Другой, и не хуже, - про то, что есть счастье где-то.
Могла бы слагать страницы о белой ночи, о том, как кому-то рядом так одиноко.
Могла б описать бесчисленность грустных точек. И преодоление реками их порогов.
Наверно, могла бы писать про глаза сирены, про то, сколько в жизни бед, чем они опасны.
Да что говорить - я прекрасно пишу про стены. Но пишется - об одном. И это - прекрасно?
28 июня 2009 года.