Какую тему ни возьмешь -
Стара, как мир стара.
Мысль изреченная есть ложь
На кончике пера.
Забрезжит долгожданный свет,
Затеплятся слова,
Но критик усмехнется: "Нет,
И эта - не нова!
Пойми: описаны до нас
Все чувства, все грехи.
Одежда из цветистых фраз
И прочей шелухи
Их древний смысл не обновит,
Хоть так, хоть сяк надень:
Любовь - томит, беда - болит,
И страшен судный день,
И парки крутят колесо...
Иль я не прав? Скажи?"
Допустим, так. Но это все
Лишь мне принадлежит.
Что знали армии певцов,
Рассеянных в веках,
О том, как жжет моя любовь,
Как леденит мой страх?
В речах давно остывших уст
Не ощутить, поверь,
Моей надежды винный вкус
И соль моих потерь
Да, новизны в помине нет
Под пыльною луной,
Но каждый прожитый сюжет -
Он мой, и только мой.
И мне не вычерпать до дна
Колодец новых тем,
Покуда жизнь всего одна.
Совсем одна. Совсем.
2009 г.