Летние дни зацветают воздушными вишнями.
Каждый второй – как минимум лишний.
Плод.
Солнце истошно плюётся мокрицами.
Лучики ползают по обагрившимся радостью
Лицам.
В браге утра повышается градус.
В спирте рассвета желудку не спится.
Кофейная гуща людей.
Заварить в закипевшей воде
Тишины.
Это будет парад сумасшедших.
Как мы.
Веселее – повеситься.
В облако. Месяцем.
Или от скуки.
В руки
Верёвочку мне.
Но – лень.
Летние дни выгнивают воздушными вишнями.
Гниль вытекает из нас.
Ночь, никому не слышная,
Падает замертво. Час
Проститься.