Сорок две свечи на постаменте-
каждая,отдельно взятый год.
Память, как бобину с хрупкой лентой-
отмотать бы задом- наперед!
Каждый год мне выбивает искры
каждый год, мне что- нибудь дарил,
Но ушли, как газ в вине игристом.
не скажу, что я их не любил!
Каждому Я чем- нибудь обязан
первый крик и первый поцелуй!
А теперь всё в прошлом, всё в рассказах-
жизнь проходит, сколько ни кукуй.
Разрезая годы на дороги:
вправо, влево- неприметный крен.
Что- то будет… А сейчас в итоге-
сорок две свечи на постамент!