Наталье Стрижовой
Я сам себе не верую
В дни пуха тополей,
И отцветаю вербою
Под звуки синих флейт.
Мне кажется и чудится
Под светлые лучи,
Что всё тобой забудется,
Что нас - не разлучить.
Что это преходящая,
Нестоящая боль,
И грусть – не настоящая,
И чёрствость – только роль.
Что скоро ты раскаешься,
Придёшь простить меня,
Тихонько сядешь с краешка,
Головушку склоня.
Я пальчиков Натальиных
Коснусь через стекло,
И глаз твоих проталины
Оплавятся теплом.