Содрагает сердце чувство мне чужое,
Просится согреться, но в уме хмельное, пьяное величье,
Что принять готово только песни птичьи, мне они - родное.
Пролетают дни стремгавом, вот и март сменил апрель,
И брожу я по дубравам словно брошеный кобель.
Приласкали, полюбили, надоел - и прочь с крыльца,
Чувства в людях быстро сгнили - "разглядели подлеца".
А ведь мне они дороже, чем я мог быть сам себе,
Что же, мож не вышел рожей, иль прыщавый по весне?
Что имеем, то не ценим, потеряем - не вернем,
В лживость слов пустых поверим, а в душе - ожог огнем.
Каждый раз, себя пытая, хочешь ей ты рассказать,
Аки сердце полыхает, но не можешь слов связать...
Может это и не нужно, может это все зазря,
От волненья станет душно, но отпустит опосля...