Как буйволы или волы,
закончившие труд свой тяжкий,
врастают в сонные дворы
осенние пятиэтажки.
И мы, выписывая вязь
следов под впадинами окон,
идём в молчании, боясь
их потревожить ненароком.
О, сколько предстоит нам слов –
надменных, горьких, эпатажных;
о, сколько беспокойных снов –
осенних снов пятиэтажных!
Мы заблудились в пляске дней,
в руинах контуров и линий,
где и безумство всё сильней,
и жажда всё неутолимей.
Уже шалеют декабрём
планиды вздувшиеся вены.
Целуемся под фонарём.
Обречены.
Благословенны.