Ведь я – художник, не поэт!
Накладываю краски густо.
И мой измученный мольберт –
Свидетель моего искусства,
Безмолвно терпит всю мазню
И муки творчества порою –
На нем холсты свои казню,
И алой киноварью крою.
Холсты – те кадры из плохой
И неудачной кинороли –
Забыты тексты и герой,
И стерты с памяти пароли.
Пред плахой, в страхе "под топор"
Они назойливо толпяться
И ждут смертельный приговор,
Как вышедшие с моды платья.
Адреналином впрысну в кровь
Я вдохновения стихию –
И вновь до первых петухов
Пишу полотна я лихие!
Впорхну беспечным мотыльком
Я в буйство красок на картине,
И только выцветшим пятном
Лицо знакомого мужчины...
Но если стали краски все
Вдруг только черными в палитре –
Нуждаюсь в белом я листе
И в незамысловатой рифме.