Бегают, бегают. Они всегда бегают. Неустанные скачки носятся по неуклюжему лишайнику. Колючесть травы освежает и ласкает огрубевшую кожу рук. Я простираюсь к солнцу. Вдыхаю небо и считаю огоньки на лужайке: один, два, три... Когда доходишь до миллиона, земля кажется горящей.
Может быть утро свихнулось? Оно не кончается. Бьет крыльями взъерошенная, незнакомая мне, птица. Бьет гулко, отдавая в ушах троекратным колокольным "Ура!". Забываюсь.
Стрелки часов вдруг начинают походить на дисковую пилу - они безжалостно отпиливают кусочки от твоей жизни. Страшно.
199...