Когда-то духовые оркестры нам играли марши,
В садах и парках блистая своими трубами,
Тоску по Родине, Преображенского полка,
И лучших маршей пока не придумали.
А после команда Марш на свободу
Исполнилась всеми резво и вприпрыжку,
Но что же это за пресловутая свобода?
Игра с жизнью в кошки-мышки?
Прыжок в закрытое окно с разбегу?
А может свободные три часа, оставшиеся от законного выходного,
А может быть пробежка по свежевыпавшему снегу,
Или же стих, написанный ночью в половину второго?
А порой кажется, что это просто пенсия,
Беззаботное завтра с гитарой и синтезатором,
Летом - с велосипедом, зимой – с включенным в голове анализатором.
Сидишь себе, анализируешь прожитОе,
Считаешь стихи, написанные, когда тебя ещё помнила Муза,
И знаешь уже: что есть в жизни грешное, а что святое,
И в сто первый раз перечитываешь Швейка и Робинзона Крузо,
И словно в первый раз смотришь после детства на небо ночью,
И удивляешься, как тогда - в шесть лет, совершенству Большой Медведицы,
Всего этого так хочется! Но мир этого не хочет.
Поэтому в свободу, ну хоть убей, не верится.