Чьё-то:
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.
.................................
Не знаю, чье это и стишок довольно милый,
Но, как-то по особому зацепило.
Я не знаю, какого ты полу сегодня,
Дорогой, моя милая, но это неважно.
У нас тут нынче в горах плохие погоды,
И абсолютно не вернисажно!
Твои черты повторяю телом,
Сверяясь в зеркале то в профиль, то анфас.
Верчусь и так и эдак в постели,
Старясь попасть не в бровь, а в глаз.
Твои щеки похожи на одну деталь моего тела,
Не буду говорить на какую, чтоб без обид.
И нос твой торчит из моей постели,
Вполне самостоятельный индивид.