Ум наш – дешевая тряпка, подстилка желаний, адвокат эгоизма.
Сердце – портал, неизреченного манна, замочная скважина вечности.
Перебираешь слова, как истертые четки отшельника.
Кто ты, закованный в теле?
В холоде ночи, в мангале полудня, в мурашках росы, в предзакатном томлении
Кто ты, пускающий корни в картон декораций, кладущий воздушную кладку?
Бетон аргументов залили в фундамент как якорь.
Вырос лишь карточный домик.
Боже, устал соскребать штукатурку, чтобы дойти до живого, до первого слоя.
Святость – скребок, наркота и пороки - подспорье, все идет в дело, коль тело готово.
Что мы построили, если жить в этом невыносимо?
Бог, ты любил Хиросиму?
Вот он рубеж, где слова есть не Слово, а прах, тщетность тщетной попытки.
Бруствер окопа, где ветер срезает с костей твоих мясо на барбекью острослова.
Выпей коньяк. Закури сигарету. Вендетта рассудку.
Это все, что сегодня ты можешь.