На старину, пожалуй, не похоже,
И нет дороги царской столбовой,
Но с чем-то страшным и тревожным схоже,
Как чёрный лёд, плывёт передо мной.
Плывёт та нить, что жизнью называют,
И, кажется, что я иду опять,
А для кого-то девушки вздыхают,
И негде вздоха этого занять.
Я б так вздохнул, чтоб сердцу стало больно,
Как бросить всё, дороги и туман?
И крикнуть в мир огромный: Мне довольно
Смотреть на ложь и тягостный обман.
Бродяга я, но почему не знаю,
Шумят дорогой скучные дожди,
Я сырость и невзгоды собираю,
И не кому сказать: ты меня жди.
Огни в домах, вы для меня чужие,
И люди эти, тоже не мои,
Так, где же вы, те грёзы дорогие,
Ну, где же прячешь радости свои?
23 апреля 1966 г.