Руками рисует музыку
на гитаре израненный ангел
тела бренного узник
застывает в последнем шаге
и обрывается музыка и умирают все звуки
гитара в немой истоме ждет его нежные руки
и тишины червоточина ее убивает душу...
у нее есть только творчество
прикосновение, Ну же!
струны мелодией плавятся
ему одному лишь послушниые
окна хмурые кривятся...
черствые и равнодушные
глупые и глухие, жестокие и однобокие,
и потерявшие в суе чувство своей симфонии
Чехол.и гитара до времени снова ждать будет вечера...
не в силах боль свою вымолвит..что ангел такой переменчивый..
Каким он сегодня будет???? играть перебором иль боем?
важно одно,чтоб только: брал он ее с любовью..
чтобы касался искренне,без фальши играл как жил...
чтоб пред толпой не заискивал не ранил её души.
И пусть рвутся струны,- готова от боли и страха кричать
это все таки лучше, чем зачехленной молчать...
и льнет к ниму нет границы,и нет между ними предела...
и звук становится чистым, единым прекрасным целым...