Каждый день в ожиданьи войны я готовился к миру
И надеялся тихую жизнь беззаботно прожить,
Но приходит Она - я беру позабытую лиру
И ищу вновь слова, чтобы души людей ворошить.
Но кому кому это нужно? Я так до сих пор и не знаю.
Ведь всё то что пишу я - известно лишь Богу да мне,
Но приходит Она - я перо вновь в чернила макаю
И пишу свои письма в народ, и сгораю в огне.
И не жаль что горю, лишь бы всё это в будущем жило,
Лишь бы кто-нибудь правду мою смог понять до конца,
Лишь бы всё что пишу - не ушло, но плоды приносило,
Лишь бы всё это путь свой нашло через слово в сердца.
Может скажете мне что я молод, но молодость свята.
Да, я молод годами и вас я не смею учить.
Но я вас не учу, а пишу то что понял когда-то,
Ну, а мудрость - она не в годах, а в умении жить.
Я не знаю всего, но я знаю всё то, что мне надо -
Всё что нужно тому, кто мечтает дожить до утра.
И я жив, пока в келье моей не погасла лампада,
Пока в мире есть темы для воска, чернил и пера.