Как рвётся сердце, как болит душа!
Какая пустота вокруг разлита!
Судьба, одной рукой меня душа,
Другой бьёт козырем, я - пас.Finita!
Со всех сторон "костлявая" зовёт.
Куда не ткнусь - везде от тёрна ветки.
Когда ж мой "чёрный человек" придёт?
Когда ж дождусь я своей "чёрной метки"?
Уже ль покорным надо быть судьбе?
А вдруг это - фатальная ошибка?
А вдруг здесь, как при длительной ходьбе,
Не надо было брать на старте шибко?
А я всё рвался, всё спешил прожить,
Прочувствовать, всё пропустить сквозь нервы.
Но стоит ли о прожитом тужить?
И стоит ли считать, что бабы - стервы?
Наверно, нет. Я подставлялся сам,
Считал, что лучше всё без счёта.
Увы, в ответ лишь схлопотал я "по зубам"
И пролетел, не сдав простейшего "зачёта".
"Зачёт по жизни" - это не игра.
Здесь на кону "ва-банк" берут лишь ставки.
А проигравший попадает на торга,
Цена ему - ушко булавки.
Я стольких проигравших повидал.
Я собирал их по кусочкам, "запчастями".
Со шпал мозги в мешочек соскребал
И кости складывал в один пакет с часами.
Кровь бурой запекалась на жаре,
А на морозе оставалась алой-алой.
Но я считал, что это всё ко мне
Относится вскользь, толикой лишь малой.
Не брезгуя, я трупы поднимал,
С экспертом обсуждал характер раны.
И сам того, увы, не понимал,
Что час грядёт мой, поздно или рано.
Высоцкий хоть и прожил сорок два,
Но цифра 37 его смутила.
Ей посвятил он целое эссэ.
И цифра дрогнула, на пять лет отступила.
Я же не столь велик и знаменит,
Чтоб спорить с цифрами, хоть знания и есть.
Судьбой я "выпотрошен", но что-то всё ж болит.
Теперь о цифрах: мне давно уж 36. (2002)