Не художник я, не гений,
Капашусь в мирских делах.
С полотна земных видений
Я рисую мир в словах.
Между сосен синь упала,
Колыхнулся мрак внутри.
Я еще б подрисовала
Огневой восход зари.
А еще поля пшеницы,
Разноцветный травостой,
Где у рыжей кобылицы
Жеребенок золотой.
Над горами тучи низко,
Где-то церковь вдалеке
И стоит у обилиска
Там Россия-мать в платке.