Полосатая майка. Короткие косы...
Солнце плавит малину в эмалевой кружке...
По колючим ресницам - обильные слезы
Проливаются вниз и смывают веснушки.
Телефонный квадрат бездыханен и черен.
Нож не режет, кромсает - тупой, как полено!
Сколько влажных, прозрачных, бессмысленных зерен,
А над гладью бульона - обильная пена...
Синий слоник индийский разбился в осколки...
Он хранил в себе тайны ночей оголенных.
Его место пустое зияет на полке,
Рядом с фото людей, никогда не влюбленных.
Будет дождь? Неужели! Горячие веки...
Так и есть. Шелест, капли... и пыль прибивает...
И бегут и бегут горьковатые реки...
Я не плачу. От лука такое бывает.