И поэты и лётчики -
М.Цветаева
Черно-серые, ломкие кадры
"жёлтый четырнадцатый" сел,
поворот, россыпь утраты...
сколько их было, машин, тел
сбитых тобой в день, час, минуту
в честных боях, один, в меньшенстве,
ты предъявлял к расчёту валюту -
пилотаж. И в дубовой листве
крестов, мечей, бриллиантов
видилось что угодно, только не плен,
пальцы дрожали нотой курантов,
ворохом писем, мотивом "Марлен".
Воздух резок, пушки холопок,
воздух режет "даймлера" рёв,
давить на гашетку или лобок
в упоеньи коньячных паров, -
всё равно. Вверх рывок, вертикаль,
иммельман, выход в пике...
Бъёт по глазам синий хрусталь
привкус крови на языке.
Но, звезда не может быть сбита,
это проще, чем просто смерть.
Сахара твоя пирамида,
воздух седьмой - твердь.
3 июля 2009.