Стоя на асфальте, без лыж - всё одно,
Понимая, что миру не нужен давно,
Различая людей лишь рисунками вен,
Развеваюсь по ветру в пепел и тлен.
Делая ставку - один против ветра,
Беря только там, где хорошего нету,
Меняя ладью на какую-то пешку,
Иду и молюсь - будь орёл, а не решка.
Стреляясь на семь - попадая лишь в глаз,
И так уже многие тысячи раз.
Пытаясь найти ту отгадку к задаче,
Лишь створ получая - никак не отдачу.
В конце понимая, что всё это - маска,
Что это кому-то цветная раскраска,
Когда уже в мышцах по тонне свинца...
Какая же польза, однако, конца...