Дробит перо бумагу словом,
Чернильной кровью буквы льёт.
Живу в стихах, как в мире новом –
Творю стихи, как пчёлы мёд.
Бессонной ночью на колени
Листок бумаги положив,
Когда луна свой свет наденет –
Поэт творит – он снова жив.
И буду жить, покуда строки
Не потеряют сердца пыл,
Души же грязные дороги
Чернильной кровью я отмыл.
Я разбужу былое чувство –
Оно, как шум морской волны.
Я разбужу любовь к искусству –
Перед искусством все равны.
Теперь поэзия воспрянет,
Но я не сын ее, а брат,
Ведь потому чернила манят,
Что я чернилам тоже рад.