Ты в чем виновата?
Ты в том виновата,
Что вечно поёшь Окуджаву Булата.
Со мною живешь, но меня не поёшь,
Со мною живешь, но меня не поёшь.
*****
Женщина плачет, муж ушел к другой,
Ее утешают, а он голубой.
*****
Заезжий музыкант играет на гобое.
Хороший инструмент, куда уж там трубе.
И я сижу один с немилою трубою,
А этот музыкант опять идет к тебе.
А я тебя прошу, чтоб ты скорей решала,
Купить ли мне гобой иль сохранить трубу.
А может пригласить Булата Окуджаву?
Пусть он определит судьбой судьбе судьбу.
*****
Чаша старого вина
У меня в руке дрожала.
Я не знал, что про меня
Вам напишет Окуджава.
Каждый пишет, то, что слышит.
Что услышит, то и пишет
Совершенно без прикрас.
Знал бы я про это дело,
Жил бы ярко, жил бы смело
Для романа, напоказ.
Каждый пишет, каждый пишет, каждый пишет...
*****
Я берцовые кости в холодную землю зарою,
Остальные фрагменты закину в лесную траву,
Все следы я сотру, все улики я тщательно скрою.
Вот поэтому я до сих пор на свободе живу.
*****
ШЕЛ ТРОЛЛЕЙБУС ПО УЛИЦЕ -
ЖЕНЩИНА ШЛА ВПЕРЕДИ.
Она подошла к остановке,
А тут и троллейбус, ура!
НО ТОЛЬКО ВОДИТЕЛЬ ТРОЛЛЕЙБУСА
ГОЛОВОЙ НЕ ВЕРТЕЛ.
Женщину он не заметил,
Промчался на всех парах.
И ВСЕ МУЖЧИНЫ В ТРОЛЛЕЙБУСЕ
ГЛАЗ НЕ СВОДИЛИ С НЕЕ.
ВЕДЬ ДОЛЖЕН ХОТЯ БЫ КТО-НИБУДЬ
Сказать, что водитель неправ.
*****
Всю ночь не спали мужики,
Да им теперь до сна ли?
Прочесть велели им стихи,
Но слов они не знали.
А их не пустят на порог
До самого рассвета,
Пока не вспомнят пару строк
Известного поэта.
И мужики в ночной тиши
Уходят вдаль упорно,
Что свой большой огонь души
Оформить стихотворно.
И стало женщинам невмочь,
И жизнь для них - отрава.
И потому всю ночь, всю ночь
Им снится Окуджава.