Обгорелые плечи. Город насквозь заражен июлем,
Солнце будит своим расплавленным поцелуем,
Заставляя вырваться прочь из прокуренных
Душных тюрем,
И ступать по карнизам, так, кажется, ближе к небу,
Тополиный пух по-предательски дразнит снегом.
И не знаешь, где лучше пропасть, чтоб
Не выглядело побегом.
От себя не сбежишь. Это, в общем-то, глупый способ
Избежать подозрений, ухмылок, шуток или вопросов.
И пойми, ты всего лишь загруженный в поиск файл,
Людская особь.
Снова куришь до фильтра, ругаешь матом соседей.
Никаких не хватит Гуглов, Яндексов, Википедий,
Чтобы найти её. Настоящую. Без дурацкого прошлого,
Без трагедий.
Так придумано кем-то из тех, кто сидит на крыше:
Если руку протянешь, то будто бы станешь ближе…
Все неправда. Все подстроено тем, кто свыше
Для игры на небесной бирже.
Проиграться, поставить все на число тринадцать,
Под дождем босиком бродить, отчаянно целоваться,
И никогда, никогда, ты слышишь,
После этого не встречаться…