В вечерней мгле лежит
дорога.
Я с матерью иду
по ней.
То лес, то луг,
ещё немного,
И мы в гостях у бабушки
моей.
Мы постучимся к ней в окно
закрытое.
Она нас встретит на резном
крыльце.
И что – то вновь придёт ко мне
забытое,
Сокрытое в морщинистом
лице.
Я, снова влезу на печь
старорусскую,
Чтоб яблок сушенных услышать
запах вновь,
И чтобы видеть избу
в щелку узкую.
Так, чтобы было для меня
всё новь.
А в горнице, сидя за чаркой
полной,
забыв о всём, беседует
родня.
И им не хватит ночи этой
лунной,
Как не хватает перед смертью
дня.
Я лягу спать, притихший
и довольный.
И буду видеть сны, в которых
только свет…
Но утром мне ужасно видеть
больно.
Седых волос увянувший
букет.