Бродит ветер над дорогой
В старом выцветшем пальто...
То прильнёт к рябине строгой,
То ольхе шепнёт не то...
То берёзу раскачает,
Клён потреплет за вихры,
То листвою забросает
Почерневшие дворы.
То, вздохнув почти печально
Притаится под горой...
То как-будто бы нечаянно
Припадёт к воде щекой.
Зарябит река и вспенит,
Недовольная ворча,
Замутит изображение
Пролетевшего грача.
Понесутся по течению
И трава и поздний цвет...
Встретит осень с сожалением
Не родившийся рассвет.