Сказал один мудрец, поверьте,
Что жизнь расписана для нас,
Что с датой и минутой смерти
На небесах лежит приказ.
Он утверждал, что наших жизней
Готов сценарий наверху,
Что критик с крыльями капризный
Их сочиняет поутру.
Он пишет одному романы
С горой свиданий тет-а-тет,
Другому детективы, драмы,
Иному - откровенный бред.
Он пишет, пишет неустанно
Младенцу каждому судьбу:
Ты будешь подданным стакана,
Тебе - на девушек табу.
Он каждый случай разбирает.
Он самый главный кукловод.
И книгу судеб вновь листает,
Чтоб сделать запись наперёд.
И жил мудрец, не размышляя
Как поступить, где счастья взять.
Сидел на месте, полагая,
Что книгу судеб не достать.
Ведь ангел тот с пером на небе
Успел все жизни расписать:
Коль суждено отдаться деве,
Он сможет деву повстречать.
А раньше дёргаться не стоит.
Само придёт, не убежит.
Менять сценарий тот? Пустое!
Лежит на небе - пусть лежит.
Сидел всю жизнь на попе ровно.
Нелепо умер тот мудрец.
Ни то ни сё. Младенец словно.
Что, право, скажешь тут... Глупец.