***
Ситцевое платье
в жёлтых хризантемах.
Солнце ниже пирса.
Вечер. Много лет...
...Ты меня дразнила
капитаном Немо.
Я немел всё больше,
повернувшись вслед
маленькой фигурке,
уходившей с пляжа...
День тот растворился,
как морская соль.
Время закрутилось
в жизненную пряжу.
Как же звали эту
милую Ассоль?
***
Я не Вас полюбил.
И не Вам, к сожаленью,
приносил те цветы,
что мешали нам спать.
И потом заслужил
я не Ваше презренье
за желание втайне
не Вас обнимать.
Не могу не понять,
что ту сладкую слабость
буду меньше любви
я отныне ценить.
Почему же тогда
недоступна мне радость
ну хотя бы во сне
это Вам говорить?
Не поверите Вы
ни единому слову.
Потому что не Вам
вдруг придётся прощать.
Не давайте же мне
ни приюта, ни крова,
даже если о том
буду Вас умолять.
***
"Ваши пальцы пахнут ладаном..."
А.Вертинский.
Ваши пальцы
пахнут солнцем и дождем,
налетающим
всегда из ниоткуда.
А еще, чуть-чуть
остывшим сентябрем,
тихо спящим,
как разгаданное чудо,
лишь на первый взгляд.
Грустить и не грустить
рядом с Вами мне,
наверное, придется
так недолго.
А отчаянно любить -
может вечно,
если время не порвется
яркой ниточкой
на радуге-дуге,
между солнцем
и все новыми дождями,
полюбившими
на маленькой руке
эту линию разлуки
между нами.
***
В зеркальном блеске Ваших глаз
я отражаюсь весь, до мыслей.
Хочу в который уже раз
сокрыть от Вас земные смыслы
своих сомнений. Нет и нет.
Вы это видите. И снова
Ваш неизвестный мне секрет
ценней любого в жизни слова.
Невыразимость на устах
и тень еще одной улыбки.
Хотя все в мире на местах,
но он без слов как утро зыбкий.
***
Вы снитесь мне веселой и забавной.
А в жизни не хватает Вам тепла.
Устали размышлять о самом главном
и спать с утра до позднего утра.
Мне нравится Ваш голос и улыбка,
беспочвенная нервность и слеза,
слетевшая однажды как ошибка
в моем присутствии. Но те глаза
открыты были шире всех объятий,
изведанных. Пускай не для меня.
Вы знаете, я даже как приятель
готов быть рядом, только Вас храня.
***
А Вы бы не хотели подарить
один из своих взглядов в путь-дорогу?
Мне было б веселее уходить,
смотря в полоборота от порога
в последний раз на комнату с окном,
на звезды, что неведомы рассвету.
Где маленький, еще не старый гном
ворует Ваши теплые котлеты.
Ему для Вас оставил я письмо,
без длинных и ненужных объяснений.
Когда-нибудь, какой-нибудь весной
откроете его без сожалений.
И вспомните, что был у Вас один
в душе пустяк, похожий на сомненье.
Как след от снятых со стены картин,
написанных в эпоху Восхищенья.
***
С потемневшего неба летит белый снег,
заметая пути и дороги.
Мы молчим в тёплом доме не вечность, не век,
а одну только ночь. У порога
расставание ждёт, не закрыв серых глаз,
так похожих на лужи зимою.
Что же нового может быть дальше у нас,
если ты не уедешь со мною?
Как разделим на жизни не общие дни,
если сердце не сможет смириться?
Почему когда мы остаёмся одни,
то пытаемся даже не сниться
тем, кто мог бы и верить прощальным словам,
исчезающим с утренним светом?
Уезжаю и ты неприступно права,
оставаясь всё тем же секретом.