На рассвете нашего подсознания,
Кто-то пишет стихи,
Кто-то поет песни,
Но никто из творцов
Не знает суть мироздания,
Целиком, как свои умыслы, на процентов 200.
Окрестившись свободой,
И заплакав от счастья,
Или горя,
Извлекая из себя потоки мыслей,
Люди чувства клеймят уникальной мечтою,
Полагаясь на большой денежный поток
Добытый счастьем.
Состоящим из своего творческого вдохновенья,
Души рвения к новым изменениям,
И быть может к новому и бесценному прозренью.
***** Не законченное *****