Когда-нибудь пройду мимо,
Не задевая края болезненного,
Буду писать в перерывах,
Сидя у дома на короткой лестнице.
У меня появится удача,
Разнообразие в мыслях,
Тогда я стану богаче -
Только в других смыслах.
Моя кружка к тому времени,
Наверно, разобьется о плитку,
Тогда будет другая - лучше.
Кто бы мог подумать что такое
Может превратиться в пытку.
Подоконники рухнут о земь,
У потолка прорвется дно,
Я буду вставать в восемь,
Чтоб пойти в кино.
Меня определяйте по фотографиям,
Самым темным, и самым белым,
Пока я буду царапать кафель,
Взглядом робким и несмелым.
Пройдет еще, звуки тише,
Карандаш врастет в руку.
На кухне, на табуретке - петь о Париже
Пугаясь другому, чужому звуку.
Не переставать как прежде,
Разглядывать картины,
Спать по-медвежьи,
Каждый раз исследовать квартиру.
Моя мечты могли бы быть достойнее,
Длиннее, ярче, как рассказы,
Могли бы быть ступенчатые,
И сразу разбиваться о чужие фразы.
Своя книжка уже в десять листов,
В единственном экземпляре,
Разойдется словами о стол,
Чтоб строки не цепляли.
Когда-нибудь пройду мимо,
Не задевая болезненного,
Не задевая всего,
Что можно назвать бездарно-естественным.