Белеет тощий календарь,
закрыта тучами заря.
Июльский плод уже не греет
на повороте ноября.
Уносит ветром перемен
давно истраченные дни,
и на лице твоём сыграют
своими каплями дожди.
И растворится в облаках
дневник бессмысленный бумажный.
Заиндевеет карандаш,
его ты выбросишь куда-то.
И поглощает безобраз
надежд несбывшийся прогноз,
но засверкают миллиарды
неспрогнозированных звёзд.
Кристаллы воздуха чисты,
он освежает и бодрит.
И гладь воды отобразит
небес сапфировый зенит.
Вдохнёшь сияние луны,
покрытой инеем в ночи,
возьмёшь руками водопад,
что между листьями шумит,
прикосновение планет
в эфира струях ощутишь -
и ты помчишься над землёй,
и остановок нет в пути!