Привычно томлюсь от безделья, ворчу на жару,
На кошку, что бродит сомнабулой всю неделю;
Дымок от курильниц – отпугивать мошкару –
Навязчиво сладкий, словно в турецком борделе.
Распутничать скучно, а все остальное – лень;
Который день забываю подрезать розы...
Муж старше меня – на сто или двести лет,
И сам, похоже, не верит своим угрозам –
Оставить меня без гроша, сослать в монастырь.
Да может со мною – именно так и надо!
Наш дом с каждым годом ближе к краю пустыни,
Горячим мертвым песком заносит ограду;
Нагретая за день, кажется липкой вода.
Все дочери Евы – одной – порочной – породы...
Мне – не было равных в печальном искусстве ждать.
А после – по новой искать себе несвободы.
Лето 2009