А в Памплоне фиеста. По улицам гонят быков.
На балкончике дома, молочно-песочного цвета,
наше занято место. Рассвет между бычьих рогов
задержался комками святого нездешнего света.
Люди в белых одеждах и кроваво-багряных платках,
добровольцы воткнуть себе в печень сиреневый кол,
все бегут и бегут. И вином жаркий ветер пропах.
И какая-то "puta", смеясь задирает подол.
Я пишу тебе в "skype" незатейливый текст о тоске,
о грозе, через Киев, скользящей на юго-восток.
Я-то понял, что тонет, как кровь в золотистом песке,
наша прежняя страсть, этот жадный цикуты глоток.