From: Тамара
Sent: Wed 6/01/05 10:44 AM
Subject: В тени туч.
Ну, слава Богу - нашлась!
Без Вас невозможно жить!
Вот, стоило Вам только отлучиться из дома, и всё опустело.
Да... Если бы я съездила в Нью-Йорк, хотя бы на три дня,
то написала бы громадный опус!
Ведь я 38 лет сижу в своей Академдеревне!
У меня дефицит новых впечатлений!
Весна в этом году раздражает меня своим буйством - всё
цветёт одновременно, всё торопится, налезает друг на друга.
Наступили традиционные холода и дожди, и традиционное
отключение горячей воды. Все немедленно простудились.
И я - в том числе.
Видела сон. - Вы на каких-то небесных качелях – пролетаете
над океаном между двух материков – почему-то в детских чёрных
лакированных туфельках.
Качели раскачиваются. - Вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз!
Сердце замирает. Внизу толща воды, а вверху – пусто.
Потом веревки перекрутились.
Я почувствовала головокружение и проснулась.
Вот, смотрю сны - одно развлечение.
Нил мой, Нил!
приплещи
и выплещи
чёрные дни!
Вот ведь как страдал по Ленину
Владимир Владимирович. Маяковский.
From: Тамара
Sent: Sunday, June 12, 2005 12:33 PM
Милый друг!
Ваш компьютер опять прислал мне шифровку, которую мы не
умеем разгадать.
Хорошо, что стихи и песни не зашифрованы, и я их прочитала.
Сейчас займусь перекачиванием исполнения.
Мне ближе «Впрочем, вам неинтересно» и «Жизнь моя».
А что там нужно и в самом деле оценивать песни?
Я с удовольствием везде поставила бы высший балл.
Но вообще я почему-то не могу и не хочу критически к Вам
относиться. Других поэтов - пожалуйста. А Вас - нет, я
просто принимаю Вашу Душу и как можно её оценивать?
Я понимаю, конечно, что Вы - роскошь моей жизни, которую
Вы мне щедро дарите, а я ничем не могу Вас отблагодарить.
Я думаю также, что и все, кто читает Ваши стихи, кто
возвращается на Вашу страницу, даже без комментариев,
вбирают Вашу талантливую Душу в свою жизнь и снова,
и снова испытывают голод и ждут новых стихов.
Я сейчас скучна сама себе, иной раз и хочется написать то
об одном, то о другом, но уже заранее представляю, как это
будет написано и испытываю скуку.
Смотрю сны - то летаю по пустынному старому городу, то
прыгаю с крыши. Читать не могу - сломала очки, а к врачу -
пока доберёшься. Не помню, писала ли Вам, что Стёпа
защитился, а Петя дирижировал Девятую Симфонию Бетховена.
Я чувствую себя в отвале - добыли руду, а шлак - на террикон.
У нас жарко.
Т.
И так раздумаешься вдруг,
И так всему придашь значенье,
Что вместо радости - испуг,
А вместо отдыха - мученье.
Н. Рубцов
From: Тамара
Sent: Tuesday, June 14, 2005 1:52 AM
Subject: Невольно сорвалось.
Три ночи смотрела фильм о семье Манн.
Дневники Томаса Манна должны были быть напечатаны через
25 лет после смерти, и я всё мечтала дожить и прочитать.
Но сейчас, после этого фильма, это желание поубавилось.
Он в них предельно откровенен.
Мне дети часто говорят - напиши о своей жизни.
Но в ней было мало событий и много внутренней жизни,
а писать о перипетиях внутренней жизни откровенно –
не менее страшно, чем о глобальных катастрофах.
Чернобыльские саркофаги воспоминаний лучше уж и не
распаковывать. Собственная глубина так же бездонна, как и
"колодец прошлого". - Чуть раскопав, спешишь завалить
камнями, забросать ветками и засыпать песком.
Пожалуй, смелее стали экзистенциалисты и постмодернисты
конца века, но их ведь и читать больно.
Говорят, что надо иногда получать крепкие удары.
Самые сильные удары мы получаем от самих себя.
И вспоминать о них страшно. Как и вообще говорить правду.
С каким упоением побежали люди в Интернет - под маску
фиглярничания. Легко пишется, бегло читается.
Оставшись наедине со своей прожитой жизнью, - нет сил
закрыть тяжёлую дверь и оставить её там, в темноте и холоде.
Повернувшись к ней спиной, открещиваемся - Чур! чур! -
и тащим за собой отслуживший паровоз.
Простите меня, пожалуйста.
Т.
From: Тамара
Sent: Mon 6/27/05 12:35 PM
To: Aлла Гозун
Subject: Ну что это такое?!
Ну, Алла, золотая моя!
Перешлите, пожалуйста, скорее своё последнее письмо,
я ничего не могу сделать, а прочитать ужас как хочется!
Я прямо, как Лиса в винограднике!
Опять диезы!
Вы такого, наверно, не получали?
Села писать Вам, а тут одни диезы!
Т.
From: Тамара
To: Aлла Гозун
Sent: Wed 6/29/05 7:07 AM
Сегодня с утра я сходила на рынок и купила душистой
лесной земляники. Потом зашла в Торговый Центр и
купила бронзовый маленький колокольчик - в Вашу честь.
Он звонит так звонко-звонко!
А фарфоровый – глуховато - клик-клак-клик-клак!
Я очень довольна - буду теперь коллекционировать
колокольчики - и все они будут напоминать мне о Вас.
Ваша Элегия напомнила мне мандельштамовское -
А на губах, как чёрный лёд, горит
Стигийского воспоминанье звона!
Стихи я не умею ни критиковать, ни анализировать,
я их принимаю, как мелодию, музыку.
Ведь не скажешь композитору, что вот здесь надо бы
другую ноту.
Поэтому я не чувствую надобности перекладывать
стихи на музыку, не испытываю любви к авторской
песне. Исполнение мешает мне находиться внутри
стиха столько, сколько я хочу.
И наоборот - текст в опере мне мешает - пусть бы
певцы пели только - Ля-ля-ля! - всё и так за них
сказала бы музыка. Поэтому я с удовольствием слушаю
оперу на итальянском или немецком, как это у нас
тоже стало принято. А ведь многие негодуют.
И всё-таки мне мало в Вашей Киммерийской Элегии
только намёка, хочется плоти воспоминанья, деталей,
чтобы сердце кольнуло.
А ему кричат: Давай подробности!
Скользи быстрее, лодка,
Не задевай за дно.
Чудесно! - Мне захотелось даже приподняться, стать легче!
Это просто летящая паутинка
Коснулась моего лба.
Мысленно провожу рукой по лбу - смахнуть паутинку,
как слезу или воспоминанье.
Да, вот оказывается, что когда мы НАХОДИМ
близкое в других, мы ОТКРЫВАЕМ это в себе.
Мне, значит, надо УСЛЫШАТЬ, ОЩУТИТЬ КОЖЕЙ.
- Но только не укус комара, хотя, кто знает,
может, и комариный укус сгодится при случае.
Снег валил на тротуары
И на плечи старых лип.
(И на мои, и на его!)
И дерево вишнёвое в цвету
На тень свою роняет лепесток.
Он просто сидел и думал думу свою.
Он был слишком стар, чтобы бегать или даже ходить
Но я не знаю, как всё это было.
НЕ ЗНАЮ! - великое слово! - За ним может быть столько!
Не на тех ли каменистых тропинках у Вас оторвался ремешок
от босоножки?
Это здорово! - Мы никогда не знаем, «как всё это было».
Всё, Тома! Надо идти варить борщ!
Ты не в Америке, где еды полно, здесь её
добывать надо, как полезные ископаемые.
Пока!
Т.
Ложится тень косая на песок,
Уходит день за дальнюю черту,
И дерево вишневое в цвету
На тень свою роняет лепесток.
1999
Паутинка коснулась моего лба
Это просто летящая паутинка
Коснулась моего лба
Вокруг никого не было...
2005
приснившаяся любовь
опалила прикосновением
истомила поцелуями
обещала вернуться
и не вернулась
00/00/00
Снег валил на День Покров
Итак, я жил тогда в Одессе...
А. Пушкин
Снег валил на День Покров,
Накрывая покрывалом
Крыши каменных домов,
Пароходы у причалов,
Старых греческих дворов
Жутко-темные провалы.
Снег валил на купола
Театра оперы - балета,
И прямая, как стрела,
В платье белое одета
Ришельевская была.
А за оперным театром -
Весь в снегу Пале-Ройяль,
Там играл нам па-де-катр
Механический рояль.
От Приморского бульвара
Вдоль по Пушкинской мы шли,
Снег валил на тротуары
И на плечи старых лип.
Всю Пересыпь завалило,
Ланжерона не видать -
Хорошо нам было с милым
В снег по улицам гулять,
Говорить, шутить, смеяться,
Сыпать жемчугом слова
И, конечно, целоваться -
Раз такие Покрова.
1997(2005)