Из цикла "Стихи некоего А.Б."
Ариадна сидит на окне и рисует клён,
Я стою заколдованной мумией в синей шторе.
Во дворе этих клёнов – сонм,
«Аська, твой – который?»
Аська дуется, ляпая краской на свой картон.
Я смущён, и согласен, что не узнавать – позорно,
Уверяю, что ловкость художника – ни при чём,
Просто я - невнимательный сонный
Поросёнок.
И в лицо не знаком ни с одним пожелтевшим клёном.
Но вину осознал и, надеюсь, теперь прощён.
Дался, Аська, тебе этот клён: пол альбома слопал,
Одноног, толстокож,
Если б я так лысел-линял,
Кто меня рисовал бы?
И любовался кто бы?
Аська, в комнату прыгнув,
Свалив на ковёр герань,
Шепчет: «Он бесподобный!»
И пальцы сложив биноклем,
Мне на нОс надевает: «Глянь!
Правда красота?»
Я «бинокль» обнимаю и отвечаю:
«Да».